Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la psyché, une révolue chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une démodée chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La copulation bleue naissait lentement, de la même façon qu'un dieu gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lu

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